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Garcilaso de la Vega

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==Datos biográficos==
==Datos biográficos==
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[[Imagen:Garcilaso de la Vega.jpg|right|160px]]
Nació en el seno de una de las más nobles familias españolas, en Toledo hacia 1501. Creció en la Corte y la mayor parte de su vida la pasó al servicio del Emperador. Se casó en 1525. En 1526 conoció a Isabel Freire, una dama de honor, portuguesa, de la nueva reina Isabel, quien habría de inspirar buena parte de su poesía amorosa.
Nació en el seno de una de las más nobles familias españolas, en Toledo hacia 1501. Creció en la Corte y la mayor parte de su vida la pasó al servicio del Emperador. Se casó en 1525. En 1526 conoció a Isabel Freire, una dama de honor, portuguesa, de la nueva reina Isabel, quien habría de inspirar buena parte de su poesía amorosa.
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En 1532 Garcilaso provocó la cólera del Emperador y fue confinado en una isla del Danubio. Esta pena quedó pronto conmutada por el destierro a Nápoles, ciudad que era uno de los centros más florecientes del humanismo y de la cultura literaria de Italia. Garcilaso conoció allí a humanistas españoles como Juan de Valdés, y a italianos de la talla de Luigi Tansillo, Pietro Bembo y Bernardo Tasso.
En 1532 Garcilaso provocó la cólera del Emperador y fue confinado en una isla del Danubio. Esta pena quedó pronto conmutada por el destierro a Nápoles, ciudad que era uno de los centros más florecientes del humanismo y de la cultura literaria de Italia. Garcilaso conoció allí a humanistas españoles como Juan de Valdés, y a italianos de la talla de Luigi Tansillo, Pietro Bembo y Bernardo Tasso.
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Murió en Niza el 13 o el 14 de octubre de 1536.
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Murió en Niza el 14 de octubre de 1536.
==Producción==
==Producción==
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El poema empieza al amanecer y termina con la llegada de la noche, símbolo de un ciclo vital.
El poema empieza al amanecer y termina con la llegada de la noche, símbolo de un ciclo vital.
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El dulce lamentar de dos pastores,
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Salicio juntamente y Nemoroso,
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he de contar, sus quejas imitando;
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cuyas ovejas al cantar sabroso
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estaban muy atentas, los amores,
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(de pacer olvidadas) escuchando.
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Tú, que ganaste obrando
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un nombre en todo el mundo
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y un grado sin segundo,
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agora estés atento sólo y dado
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el ínclito gobierno del estado
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Albano; agora vuelto a la otra parte,
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resplandeciente, armado,
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representando en tierra el fiero Marte;
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agora de cuidados enojosos
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y de negocios libre, por ventura
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andes a caza, el monte fatigando
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en ardiente jinete, que apresura
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el curso tras los ciervos temerosos,
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que en vano su morir van dilatando;
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espera, que en tornando
 +
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a ser restituido
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al ocio ya perdido,
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luego verás ejercitar mi pluma
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por la infinita innumerable suma
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de tus virtudes y famosas obras,
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antes que me consuma,
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faltando a ti, que a todo el mondo sobras.
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En tanto que este tiempo que adivino
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viene a sacarme de la deuda un día,
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que se debe a tu fama y a tu gloria
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(que es deuda general, no sólo mía,
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mas de cualquier ingenio peregrino
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que celebra lo digno de memoria),
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el árbol de victoria,
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que ciñe estrechamente
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tu gloriosa frente,
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dé lugar a la hiedra que se planta
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debajo de tu sombra, y se levanta
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poco a poco, arrimada a tus loores;
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y en cuanto esto se canta,
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escucha tú el cantar de mis pastores.
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Saliendo de las ondas encendido,
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rayaba de los montes al altura
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el sol, cuando Salicio, recostado
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al pie de un alta haya en la verdura,
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por donde un agua clara con sonido
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atravesaba el fresco y verde prado,
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él, con canto acordado
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al rumor que sonaba,
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del agua que pasaba,
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se quejaba tan dulce y blandamente
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como si no estuviera de allí ausente
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la que de su dolor culpa tenía;
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y así, como presente,
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razonando con ella, le decía:
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Salicio:
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¡Oh más dura que mármol a mis quejas,
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y al encendido fuego en que me quemo
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más helada que nieve, Galatea!,
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estoy muriendo, y aún la vida temo;
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témola con razón, pues tú me dejas,
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que no hay, sin ti, el vivir para qué sea.
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Vergüenza he que me vea
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ninguno en tal estado,
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de ti desamparado,
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y de mí mismo yo me corro agora.
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¿De un alma te desdeñas ser señora,
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 +
donde siempre moraste, no pudiendo
 +
 +
de ella salir un hora?
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 +
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
 +
 +
El sol tiende los rayos de su lumbre
 +
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por montes y por valles, despertando
 +
 +
las aves y animales y la gente:
 +
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cuál por el aire claro va volando,
 +
 +
cuál por el verde valle o alta cumbre
 +
 +
paciendo va segura y libremente,
 +
 +
cuál con el sol presente
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va de nuevo al oficio,
 +
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y al usado ejercicio
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do su natura o menester le inclina,
 +
 +
siempre está en llanto esta ánima mezquina,
 +
 +
cuando la sombra el mondo va cubriendo,
 +
 +
o la luz se avecina.
 +
 +
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
 +
 +
¿Y tú, de esta mi vida ya olvidada,
 +
 +
sin mostrar un pequeño sentimiento
 +
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de que por ti Salicio triste muera,
 +
 +
dejas llevar (¡desconocida!) al viento
 +
 +
el amor y la fe que ser guardada
 +
 +
eternamente sólo a mí debiera?
 +
 +
¡Oh Dios!, ¿por qué siquiera,
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 +
(pues ves desde tu altura
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esta falsa perjura
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causar la muerte de un estrecho amigo)
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no recibe del cielo algún castigo?
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 +
Si en pago del amor yo estoy muriendo,
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 +
¿qué hará el enemigo?
 +
 +
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
 +
 +
Por ti el silencio de la selva umbrosa,
 +
 +
por ti la esquividad y apartamiento
 +
 +
del solitario monte me agradaba;
 +
 +
por ti la verde hierba, el fresco viento,
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 +
el blanco lirio y colorada rosa
 +
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y dulce primavera deseaba.
 +
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¡Ay, cuánto me engañaba!
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¡Ay, cuán diferente era
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y cuán de otra manera
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lo que en tu falso pecho se escondía!
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Bien claro con su voz me lo decía
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la siniestra corneja, repitiendo
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la desventura mía.
 +
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Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
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 +
¡Cuántas veces, durmiendo en la floresta,
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(reputándolo yo por desvarío)
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vi mi mal entre sueños, desdichado!
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Soñaba que en el tiempo del estío
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llevaba, por pasar allí la sienta,
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a beber en el Tajo mi ganado;
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y después de llegado,
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sin saber de cuál arte,
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por desusada parte
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y por nuevo camino el agua se iba;
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ardiendo yo con la calor estiva,
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el curso enajenado iba siguiendo
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del agua fugitiva.
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Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
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Tu dulce habla ¿en cúya oreja suena?
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Tus claros ojos ¿a quién los volviste?
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¿Por quién tan sin respeto me trocaste?
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Tu quebrantada fe ¿dó la pusiste?
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¿Cuál es el cuello que, como en cadena,
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de tus hermosos brazos anudaste?
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No hay corazón que baste,
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aunque fuese de piedra,
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viendo mi amada hiedra,
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de mí arrancada, en otro muro asida,
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y mi parra en otro olmo entretejida,
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que no se esté con llanto deshaciendo
 +
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hasta acabar la vida.
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Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
 +
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¿Qué no se esperará de aquí adelante,
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por difícil que sea y por incierto?
 +
 +
O ¿qué discordia no será juntada?,
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y juntamente ¿qué tendrá por cierto,
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o qué de hoy más no temerá el amante,
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siendo a todo materia por ti dada?
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Cuando tú enajenada
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de mi cuidado fuiste,
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notable causa diste,
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y ejemplo a todos cuantos cubre el cielo,
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que el más seguro tema con recelo
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perder lo que estuviere poseyendo.
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Salid fuera sin duelo,
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salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
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Materia diste al mundo de esperanza
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de alcanzar lo imposible y no pensado,
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y de hacer juntar lo diferente,
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dando a quien diste el corazón malvado,
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quitándolo de mí con tal mudanza
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que siempre sonará de gente en gente.
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La cordera paciente
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con el lobo hambriento
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hará su ayuntamiento,
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y con las simples aves sin ruido
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harán las bravas sierpes ya su nido;
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que mayor diferencia comprendo
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de ti al que has escogido.
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Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
 +
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Siempre de nueva leche en el verano
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y en el invierno abundo; en mi majada
 +
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la manteca y el queso está sobrado;
 +
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de mi cantar, pues, yo te vi agradada
 +
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tanto que no pudiera el mantuano
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Títiro ser de ti más alabado.
 +
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No soy, pues, bien mirado,
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tan disforme ni feo;
 +
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que aún agora me veo
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en esta agua que corre clara y pura,
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y cierto no trocara mi figura
 +
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con ese que de mí se está riendo;
 +
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¡trocara mi ventura!
 +
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Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
 +
 +
¿Cómo te vine en tanto menosprecio?
 +
 +
¿Cómo te fui tan presto aborrecible?
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 +
¿Cómo te faltó en mí el conocimiento?
 +
 +
Si no tuvieras condición terrible,
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siempre fuera tenido de ti en precio,
 +
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y no viera de ti este apartamiento.
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 +
¿No sabes que sin cuento
 +
 +
buscan en el estío
 +
 +
mis ovejas el frío
 +
 +
de la sierra de Cuenca, y el gobierno
 +
 +
del abrigado Estremo en el invierno?
 +
 +
Mas ¡qué vale el tener, si derritiendo
 +
 +
me estoy en llanto eterno!
 +
 +
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
 +
 +
Con mi llorar las piedras enternecen
 +
 +
su natural dureza y la quebrantan;
 +
 +
los árboles parece que se inclinan:
 +
 +
las aves que me escuchan, cuando cantan,
 +
 +
con diferente voz se condolecen,
 +
 +
y mi morir cantando me adivinan.
 +
 +
Las fieras, que reclinan
 +
 +
su cuerpo fatigado,
 +
 +
dejan el sosegado
 +
 +
sueño por escuchar mi llanto triste.
 +
 +
Tú sola contra mí te endureciste,
 +
 +
los ojos aún siquiera no volviendo
 +
 +
a lo que tú hiciste.
 +
 +
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.
 +
 +
Mas ya que a socorrerme aquí no vienes,
 +
 +
no dejes el lugar que tanto amaste,
 +
 +
que bien podrás venir de mí segura;
 +
 +
yo dejaré el lugar do me dejaste;
 +
 +
ven, si por sólo esto te detienes;
 +
 +
ves aquí un prado lleno de verdura,
 +
 +
ves aquí una espesura,
 +
 +
ves aquí una agua clara,
 +
 +
en otro tiempo cara,
 +
 +
a quien de ti con lágrimas me quejo.
 +
 +
Quizá aquí hallarás (pues yo me alejo)
 +
 +
al que todo mi bien quitarme puede;
 +
 +
que pues el bien le dejo,
 +
 +
no es mucho que el lugar también le quede.
 +
 +
Aquí dio fin a su cantar Salicio,
 +
 +
y suspirando en el postrero acento,
 +
 +
soltó de llanto una profunda vena.
 +
 +
Queriendo el monte al grave sentimiento
 +
 +
de aquel dolor en algo ser propicio,
 +
 +
con la pesada voz retumba y suena.
 +
 +
La blanca Filomena,
 +
 +
casi como dolida
 +
 +
y a compasión movida,
 +
 +
dulcemente responde al son lloroso.
 +
 +
Lo que cantó tras esto Nemoroso
 +
 +
decidlo vos Piérides, que tanto
 +
 +
no puedo yo, ni oso,
 +
 +
que siento enflaquecer mi débil canto.
 +
 +
Nemoroso:
 +
 +
Corrientes aguas, puras, cristalinas,
 +
 +
árboles que os estáis mirando en ellas,
 +
 +
verde prado, de fresca sombra lleno,
 +
 +
aves que aquí sembráis vuestras querellas,
 +
 +
hiedra que por los árboles caminas,
 +
 +
torciendo el paso por su verde seno:
 +
 +
yo me vi tan ajeno
 +
 +
que de puro contento
 +
 +
con vuestra soledad me recreaba,
 +
 +
donde con dulce sueño reposaba,
 +
 +
o con el pensamiento discurría
 +
 +
por donde no hallaba
 +
 +
sino memorias llenas de alegría.
 +
 +
Y en este mismo valle, donde agora
 +
 +
me entristezco y me canso, en el reposo
 +
 +
estuve ya contento y descansado.
 +
 +
¡Oh bien caduco, vano y presuroso!
 +
 +
Acuérdome, durmiendo aquí alguna hora,
 +
 +
que despertando, a Elisa vi a mi lado.
 +
 +
¡Oh miserable hado!
 +
 +
¡Oh tela delicada,
 +
 +
antes de tiempo dada
 +
 +
a los agudos filos de la muerte!
 +
 +
Más convenible fuera aquesta suerte
 +
 +
a los cansados años de mi vida,
 +
 +
que es más que el hierro fuerte,
 +
 +
pues no la ha quebrantado tu partida.
 +
 +
¿Dó están agora aquellos claros ojos
 +
 +
que llevaban tras sí, como colgada,
 +
 +
mi ánima doquier que ellos se volvían?
 +
 +
¿Dó está la blanca mano delicada,
 +
 +
llena de vencimientos y despojos
 +
 +
que de mí mis sentidos le ofrecían?
 +
 +
Los cabellos que vían
 +
 +
con gran desprecio al oro,
 +
 +
como a menor tesoro,
 +
 +
¿adónde están? ¿Adónde el blando pecho?
 +
 +
¿Dó la columna que el dorado techo
 +
 +
con presunción graciosa sostenía?
 +
 +
Aquesto todo agora ya se encierra,
 +
 +
por desventura mía,
 +
 +
en la fría, desierta y dura tierra.
 +
 +
¿Quién me dijera, Elisa, vida mía,
 +
 +
cuando en aqueste valle al fresco viento
 +
 +
andábamos cogiendo tiernas flores,
 +
 +
que había de ver con largo apartamiento
 +
 +
venir el triste y solitario día
 +
 +
que diese amargo fin a mis amores?
 +
 +
El cielo en mis dolores
 +
 +
cargó la mano tanto,
 +
 +
que a sempiterno llanto
 +
 +
y a triste soledad me ha condenado;
 +
 +
y lo que siento más es verme atado
 +
 +
a la pesada vida y enojosa,
 +
 +
solo, desamparado,
 +
 +
ciego, sin lumbre, en cárcel tenebrosa.
 +
 +
Después que nos dejaste, nunca pace
 +
 +
en hartura el ganado ya, ni acude
 +
 +
el campo al labrador con mano llena.
 +
 +
No hay bien que en mal no se convierta y mude:
 +
 +
la mala hierba al trigo ahoga, y nace
 +
 +
en lugar suyo la infelice avena;
 +
 +
la tierra, que de buena
 +
 +
gana nos producía
 +
 +
flores con que solía
 +
 +
quitar en sólo vellas mil enojos,
 +
 +
produce agora en cambio estos abrojos,
 +
 +
ya de rigor de espinas intratable;
 +
 +
yo hago con mis ojos
 +
 +
crecer, llorando, el fruto miserable.
 +
 +
Como al partir del sol la sombra crece,
 +
 +
y en cayendo su rayo se levanta
 +
 +
la negra escuridad que el mundo cubre,
 +
 +
de do viene el temor que nos espanta,
 +
 +
y la medrosa forma en que se ofrece
 +
 +
aquello que la noche nos encubre,
 +
 +
hasta que el sol descubre
 +
 +
su luz pura y hermosa:
 +
 +
tal es la tenebrosa
 +
 +
noche de tu partir, en que he quedado
 +
 +
de sombra y de temor atormentado,
 +
 +
hasta que muerte el tiempo determine
 +
 +
que a ver el deseado
 +
 +
sol de tu clara vista me encamine.
 +
 +
Cual suele el ruiseñor con triste canto
 +
 +
quejarse, entre las hojas escondido,
 +
 +
del duro labrador, que cautamente
 +
 +
le despojó su caro y dulce nido
 +
 +
de los tiernos hijuelos, entre tanto
 +
 +
que del amado ramo estaba ausente,
 +
 +
y aquel dolor que siente
 +
 +
con diferencia tanta
 +
 +
por la dulce garganta
 +
 +
despide, y a su canto el aire suena,
 +
 +
y la callada noche no refrena
 +
 +
su lamentable oficio y sus querellas,
 +
 +
trayendo de su pena
 +
 +
al cielo por testigo y las estrellas;
 +
 +
desta manera suelto yo la rienda
 +
 +
a mi dolor, y así me quejo en vano
 +
 +
de la dureza de la muerte airada.
 +
 +
Ella en mi corazón metió la mano,
 +
 +
y de allí me llevó mi dulce prenda,
 +
 +
que aquél era su nido y su morada.
 +
 +
¡Ay muerte arrebatada!
 +
 +
Por ti me estoy quejando
 +
 +
al cielo y enojando
 +
 +
con importuno llanto al mundo todo:
 +
 +
tan desigual dolor no sufre modo.
 +
 +
No me podrán quitar el dolorido
 +
 +
sentir, si ya del todo
 +
 +
primero no me quitan el sentido.
 +
 +
Una parte guardé de tus cabellos,
 +
 +
Elisa, envueltos en un blanco paño,
 +
 +
que nunca de mi seno se me apartan;
 +
 +
descójolos, y de un dolor tamaño
 +
 +
enternecerme siento, que sobre ellos
 +
 +
nunca mis ojos de llorar se hartan.
 +
 +
Sin que de allí se partan,
 +
 +
con sospiros calientes,
 +
 +
más que la llama ardientes,
 +
 +
los enjugo del llanto, y de consuno
 +
 +
casi los paso y cuento uno a uno;
 +
 +
juntándolos, con un cordón los ato.
 +
 +
Tras esto el importuno
 +
 +
dolor me deja descansar un rato.
 +
 +
Mas luego a la memoria se me ofrece
 +
 +
aquella noche tenebrosa, escura,
 +
 +
que siempre aflige esta ánima mezquina
 +
 +
con la memoria de mi desventura
 +
 +
Verte presente agora me parece
 +
 +
en aquel duro trance de Lucina,
 +
 +
y aquella voz divina,
 +
 +
con cuyo son y acentos
 +
 +
a los airados vientos
 +
 +
pudieras amansar, que agora es muda.
 +
 +
Me parece que oigo que a la cruda,
 +
 +
inexorable diosa demandabas
 +
 +
en aquel paso ayuda;
 +
 +
y tú, rústica diosa, ¿dónde estabas?
 +
 +
¿Ibate tanto en perseguir las fieras?
 +
 +
¿Ibate tanto en un pastor dormido?
 +
 +
¿Cosa pudo bastar a tal crüeza,
 +
 +
que, conmovida a compasión, oído
 +
 +
a los votos y lágrimas no dieras,
 +
 +
por no ver hecha tierra tal belleza,
 +
 +
o no ver la tristeza
 +
 +
en que tu Nemoroso
 +
 +
queda, que su reposo
 +
 +
era seguir tu oficio, persiguiendo
 +
 +
las fieras por los monte, y ofreciendo
 +
 +
a tus sagradas aras los despojos?
 +
 +
¿Y tú, ingrata, riendo
 +
 +
dejas morir mi bien ante los ojos?
 +
 +
Divina Elisa, pues agora el cielo
 +
 +
con inmortales pies pisas y mides,
 +
 +
y su mudanza ves, estando queda,
 +
 +
¿por qué de mí te olvidas y no pides
 +
 +
que se apresure el tiempo en que este velo
 +
 +
rompa del cuerpo, y verme libre pueda,
 +
 +
6. y en la tercera rueda,
 +
 +
contigo mano a mano,
 +
 +
busquemos otro llano,
 +
 +
busquemos otros montes y otros ríos,
 +
 +
otros valles floridos y sombríos,
 +
 +
do descansar y siempre pueda verte
 +
 +
ante los ojos míos,
 +
 +
sin miedo y sobresalto de perderte?
 +
 +
Nunca pusieran fin al triste lloro
 +
 +
los pastores, ni fueran acabadas
 +
 +
las canciones que sólo el monte oía,
 +
 +
si mirando las nubes coloradas,
 +
 +
al tramontar del sol bordadas de oro,
 +
 +
no vieran que era ya pasado el día,
 +
 +
la sombra se veía
 +
 +
venir corriendo apriesa
 +
 +
ya por la falda espesa
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del altísimo monte, y recordando
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se fueran recogiendo paso a paso.
===La Ode ad florem Gnidi===
===La Ode ad florem Gnidi===

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Tabla de contenidos

Datos biográficos

Nació en el seno de una de las más nobles familias españolas, en Toledo hacia 1501. Creció en la Corte y la mayor parte de su vida la pasó al servicio del Emperador. Se casó en 1525. En 1526 conoció a Isabel Freire, una dama de honor, portuguesa, de la nueva reina Isabel, quien habría de inspirar buena parte de su poesía amorosa.

En 1532 Garcilaso provocó la cólera del Emperador y fue confinado en una isla del Danubio. Esta pena quedó pronto conmutada por el destierro a Nápoles, ciudad que era uno de los centros más florecientes del humanismo y de la cultura literaria de Italia. Garcilaso conoció allí a humanistas españoles como Juan de Valdés, y a italianos de la talla de Luigi Tansillo, Pietro Bembo y Bernardo Tasso.

Murió en Niza el 14 de octubre de 1536.

Producción

La parte de su obra que se nos ha conservado comprende tres églogas, cinco canciones, dos elegías, una epístola en verso a Boscán, treinta y ocho sonetos (cuarenta si aceptamos dos que le son atribuidos en un manuscrito), algunas composiciones en metros castellanos tradicionales y cuatro poemas en latín.

Las églogas

Égloga II

Se cree que es la primera en orden cronológico y que fue empezada probablemente en 1.533. Cuenta los infortunios del pastor Albanio quien, habiendo amado a Camila desde la infancia, es abandonado por ella cuando él le declara su amor. Enajenado, intenta suicidarse, pero es reducido por sus compañeros Salicio y Nemoroso, quienes deciden llevarlo ante el sabio Severo. El desarrollo de la acción es interrumpido por dos relatos: el de los amores de Albanio y Camila, y el elogio de la casa de Alba que realiza Nemoroso a través de los relieves de una urna que el río Tormes muestra a Severo.

Se trata de un poema representable y, quizás, representado, si aceptamos las palabras de Cervantes:

Traemos estudiadas dos églogas, una del famoso poeta Garcilaso, y otra del excelentísimo Camoes, en su misma lengua portuguesa, las cuales hasta agora no hemos representado. (Segunda parte del ingenioso caballero don Quijote de la Mancha, cap. LVIII).

Égloga I

Escrita bajo la influencia de la muerte de Isabel Freire, marca un gran avance con respecto a la anterior.

Estructura:

  1. Preliminares.
    1. Proposición.
    2. Dedicatoria a don Pedro de Toledo.
  2. Cuerpo.
    1. Introducción.
    2. Lamento del pastor Salicio ante la inconstancia de Galatea, que lo ha abandonado por otro.
    3. Transición.
    4. Planto de Nemoroso por la muerte de Elisa.
    5. Epílogo.

El poema empieza al amanecer y termina con la llegada de la noche, símbolo de un ciclo vital. El dulce lamentar de dos pastores,

Salicio juntamente y Nemoroso,

he de contar, sus quejas imitando;

cuyas ovejas al cantar sabroso

estaban muy atentas, los amores,

(de pacer olvidadas) escuchando.

Tú, que ganaste obrando

un nombre en todo el mundo

y un grado sin segundo,

agora estés atento sólo y dado

el ínclito gobierno del estado

Albano; agora vuelto a la otra parte,

resplandeciente, armado,

representando en tierra el fiero Marte;

agora de cuidados enojosos

y de negocios libre, por ventura

andes a caza, el monte fatigando

en ardiente jinete, que apresura

el curso tras los ciervos temerosos,

que en vano su morir van dilatando;

espera, que en tornando

a ser restituido

al ocio ya perdido,

luego verás ejercitar mi pluma

por la infinita innumerable suma

de tus virtudes y famosas obras,

antes que me consuma,

faltando a ti, que a todo el mondo sobras.

En tanto que este tiempo que adivino

viene a sacarme de la deuda un día,

que se debe a tu fama y a tu gloria

(que es deuda general, no sólo mía,

mas de cualquier ingenio peregrino

que celebra lo digno de memoria),

el árbol de victoria,

que ciñe estrechamente

tu gloriosa frente,

dé lugar a la hiedra que se planta

debajo de tu sombra, y se levanta

poco a poco, arrimada a tus loores;

y en cuanto esto se canta,

escucha tú el cantar de mis pastores.

Saliendo de las ondas encendido,

rayaba de los montes al altura

el sol, cuando Salicio, recostado

al pie de un alta haya en la verdura,

por donde un agua clara con sonido

atravesaba el fresco y verde prado,

él, con canto acordado

al rumor que sonaba,

del agua que pasaba,

se quejaba tan dulce y blandamente

como si no estuviera de allí ausente

la que de su dolor culpa tenía;

y así, como presente,

razonando con ella, le decía:

Salicio:

¡Oh más dura que mármol a mis quejas,

y al encendido fuego en que me quemo

más helada que nieve, Galatea!,

estoy muriendo, y aún la vida temo;

témola con razón, pues tú me dejas,

que no hay, sin ti, el vivir para qué sea.

Vergüenza he que me vea

ninguno en tal estado,

de ti desamparado,

y de mí mismo yo me corro agora.

¿De un alma te desdeñas ser señora,

donde siempre moraste, no pudiendo

de ella salir un hora?

Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

El sol tiende los rayos de su lumbre

por montes y por valles, despertando

las aves y animales y la gente:

cuál por el aire claro va volando,

cuál por el verde valle o alta cumbre

paciendo va segura y libremente,

cuál con el sol presente

va de nuevo al oficio,

y al usado ejercicio

do su natura o menester le inclina,

siempre está en llanto esta ánima mezquina,

cuando la sombra el mondo va cubriendo,

o la luz se avecina.

Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

¿Y tú, de esta mi vida ya olvidada,

sin mostrar un pequeño sentimiento

de que por ti Salicio triste muera,

dejas llevar (¡desconocida!) al viento

el amor y la fe que ser guardada

eternamente sólo a mí debiera?

¡Oh Dios!, ¿por qué siquiera,

(pues ves desde tu altura

esta falsa perjura

causar la muerte de un estrecho amigo)

no recibe del cielo algún castigo?

Si en pago del amor yo estoy muriendo,

¿qué hará el enemigo?

Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

Por ti el silencio de la selva umbrosa,

por ti la esquividad y apartamiento

del solitario monte me agradaba;

por ti la verde hierba, el fresco viento,

el blanco lirio y colorada rosa

y dulce primavera deseaba.

¡Ay, cuánto me engañaba!

¡Ay, cuán diferente era

y cuán de otra manera

lo que en tu falso pecho se escondía!

Bien claro con su voz me lo decía

la siniestra corneja, repitiendo

la desventura mía.

Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

¡Cuántas veces, durmiendo en la floresta,

(reputándolo yo por desvarío)

vi mi mal entre sueños, desdichado!

Soñaba que en el tiempo del estío

llevaba, por pasar allí la sienta,

a beber en el Tajo mi ganado;

y después de llegado,

sin saber de cuál arte,

por desusada parte

y por nuevo camino el agua se iba;

ardiendo yo con la calor estiva,

el curso enajenado iba siguiendo

del agua fugitiva.

Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

Tu dulce habla ¿en cúya oreja suena?

Tus claros ojos ¿a quién los volviste?

¿Por quién tan sin respeto me trocaste?

Tu quebrantada fe ¿dó la pusiste?

¿Cuál es el cuello que, como en cadena,

de tus hermosos brazos anudaste?

No hay corazón que baste,

aunque fuese de piedra,

viendo mi amada hiedra,

de mí arrancada, en otro muro asida,

y mi parra en otro olmo entretejida,

que no se esté con llanto deshaciendo

hasta acabar la vida.

Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

¿Qué no se esperará de aquí adelante,

por difícil que sea y por incierto?

O ¿qué discordia no será juntada?,

y juntamente ¿qué tendrá por cierto,

o qué de hoy más no temerá el amante,

siendo a todo materia por ti dada?

Cuando tú enajenada

de mi cuidado fuiste,

notable causa diste,

y ejemplo a todos cuantos cubre el cielo,

que el más seguro tema con recelo

perder lo que estuviere poseyendo.

Salid fuera sin duelo,

salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

Materia diste al mundo de esperanza

de alcanzar lo imposible y no pensado,

y de hacer juntar lo diferente,

dando a quien diste el corazón malvado,

quitándolo de mí con tal mudanza

que siempre sonará de gente en gente.

La cordera paciente

con el lobo hambriento

hará su ayuntamiento,


y con las simples aves sin ruido

harán las bravas sierpes ya su nido;

que mayor diferencia comprendo

de ti al que has escogido.

Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

Siempre de nueva leche en el verano

y en el invierno abundo; en mi majada

la manteca y el queso está sobrado;

de mi cantar, pues, yo te vi agradada

tanto que no pudiera el mantuano

Títiro ser de ti más alabado.

No soy, pues, bien mirado,

tan disforme ni feo;

que aún agora me veo

en esta agua que corre clara y pura,

y cierto no trocara mi figura

con ese que de mí se está riendo;

¡trocara mi ventura!

Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

¿Cómo te vine en tanto menosprecio?

¿Cómo te fui tan presto aborrecible?

¿Cómo te faltó en mí el conocimiento?

Si no tuvieras condición terrible,

siempre fuera tenido de ti en precio,

y no viera de ti este apartamiento.

¿No sabes que sin cuento

buscan en el estío

mis ovejas el frío

de la sierra de Cuenca, y el gobierno

del abrigado Estremo en el invierno?

Mas ¡qué vale el tener, si derritiendo

me estoy en llanto eterno!

Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

Con mi llorar las piedras enternecen

su natural dureza y la quebrantan;

los árboles parece que se inclinan:

las aves que me escuchan, cuando cantan,

con diferente voz se condolecen,

y mi morir cantando me adivinan.

Las fieras, que reclinan

su cuerpo fatigado,

dejan el sosegado

sueño por escuchar mi llanto triste.

Tú sola contra mí te endureciste,

los ojos aún siquiera no volviendo

a lo que tú hiciste.

Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

Mas ya que a socorrerme aquí no vienes,

no dejes el lugar que tanto amaste,

que bien podrás venir de mí segura;

yo dejaré el lugar do me dejaste;

ven, si por sólo esto te detienes;

ves aquí un prado lleno de verdura,

ves aquí una espesura,

ves aquí una agua clara,

en otro tiempo cara,

a quien de ti con lágrimas me quejo.

Quizá aquí hallarás (pues yo me alejo)

al que todo mi bien quitarme puede;

que pues el bien le dejo,

no es mucho que el lugar también le quede.

Aquí dio fin a su cantar Salicio,

y suspirando en el postrero acento,

soltó de llanto una profunda vena.

Queriendo el monte al grave sentimiento

de aquel dolor en algo ser propicio,

con la pesada voz retumba y suena.

La blanca Filomena,

casi como dolida

y a compasión movida,

dulcemente responde al son lloroso.

Lo que cantó tras esto Nemoroso

decidlo vos Piérides, que tanto

no puedo yo, ni oso,

que siento enflaquecer mi débil canto.

Nemoroso:

Corrientes aguas, puras, cristalinas,

árboles que os estáis mirando en ellas,

verde prado, de fresca sombra lleno,

aves que aquí sembráis vuestras querellas,

hiedra que por los árboles caminas,

torciendo el paso por su verde seno:

yo me vi tan ajeno

que de puro contento

con vuestra soledad me recreaba,

donde con dulce sueño reposaba,

o con el pensamiento discurría

por donde no hallaba

sino memorias llenas de alegría.

Y en este mismo valle, donde agora

me entristezco y me canso, en el reposo

estuve ya contento y descansado.

¡Oh bien caduco, vano y presuroso!

Acuérdome, durmiendo aquí alguna hora,

que despertando, a Elisa vi a mi lado.

¡Oh miserable hado!

¡Oh tela delicada,

antes de tiempo dada

a los agudos filos de la muerte!

Más convenible fuera aquesta suerte

a los cansados años de mi vida,

que es más que el hierro fuerte,

pues no la ha quebrantado tu partida.

¿Dó están agora aquellos claros ojos

que llevaban tras sí, como colgada,

mi ánima doquier que ellos se volvían?

¿Dó está la blanca mano delicada,

llena de vencimientos y despojos

que de mí mis sentidos le ofrecían?

Los cabellos que vían

con gran desprecio al oro,

como a menor tesoro,

¿adónde están? ¿Adónde el blando pecho?

¿Dó la columna que el dorado techo

con presunción graciosa sostenía?

Aquesto todo agora ya se encierra,

por desventura mía,

en la fría, desierta y dura tierra.

¿Quién me dijera, Elisa, vida mía,

cuando en aqueste valle al fresco viento

andábamos cogiendo tiernas flores,

que había de ver con largo apartamiento

venir el triste y solitario día

que diese amargo fin a mis amores?

El cielo en mis dolores

cargó la mano tanto,

que a sempiterno llanto

y a triste soledad me ha condenado;

y lo que siento más es verme atado

a la pesada vida y enojosa,

solo, desamparado,

ciego, sin lumbre, en cárcel tenebrosa.

Después que nos dejaste, nunca pace

en hartura el ganado ya, ni acude

el campo al labrador con mano llena.

No hay bien que en mal no se convierta y mude:

la mala hierba al trigo ahoga, y nace

en lugar suyo la infelice avena;

la tierra, que de buena

gana nos producía

flores con que solía

quitar en sólo vellas mil enojos,

produce agora en cambio estos abrojos,

ya de rigor de espinas intratable;

yo hago con mis ojos

crecer, llorando, el fruto miserable.

Como al partir del sol la sombra crece,

y en cayendo su rayo se levanta

la negra escuridad que el mundo cubre,

de do viene el temor que nos espanta,

y la medrosa forma en que se ofrece

aquello que la noche nos encubre,

hasta que el sol descubre

su luz pura y hermosa:

tal es la tenebrosa

noche de tu partir, en que he quedado

de sombra y de temor atormentado,

hasta que muerte el tiempo determine

que a ver el deseado

sol de tu clara vista me encamine.

Cual suele el ruiseñor con triste canto

quejarse, entre las hojas escondido,

del duro labrador, que cautamente

le despojó su caro y dulce nido

de los tiernos hijuelos, entre tanto

que del amado ramo estaba ausente,

y aquel dolor que siente

con diferencia tanta

por la dulce garganta

despide, y a su canto el aire suena,

y la callada noche no refrena

su lamentable oficio y sus querellas,

trayendo de su pena

al cielo por testigo y las estrellas;

desta manera suelto yo la rienda

a mi dolor, y así me quejo en vano

de la dureza de la muerte airada.

Ella en mi corazón metió la mano,

y de allí me llevó mi dulce prenda,

que aquél era su nido y su morada.

¡Ay muerte arrebatada!

Por ti me estoy quejando

al cielo y enojando

con importuno llanto al mundo todo:

tan desigual dolor no sufre modo.

No me podrán quitar el dolorido

sentir, si ya del todo

primero no me quitan el sentido.

Una parte guardé de tus cabellos,

Elisa, envueltos en un blanco paño,

que nunca de mi seno se me apartan;

descójolos, y de un dolor tamaño

enternecerme siento, que sobre ellos

nunca mis ojos de llorar se hartan.

Sin que de allí se partan,

con sospiros calientes,

más que la llama ardientes,

los enjugo del llanto, y de consuno

casi los paso y cuento uno a uno;

juntándolos, con un cordón los ato.

Tras esto el importuno

dolor me deja descansar un rato.

Mas luego a la memoria se me ofrece

aquella noche tenebrosa, escura,

que siempre aflige esta ánima mezquina

con la memoria de mi desventura

Verte presente agora me parece

en aquel duro trance de Lucina,

y aquella voz divina,

con cuyo son y acentos

a los airados vientos

pudieras amansar, que agora es muda.

Me parece que oigo que a la cruda,

inexorable diosa demandabas

en aquel paso ayuda;

y tú, rústica diosa, ¿dónde estabas?

¿Ibate tanto en perseguir las fieras?

¿Ibate tanto en un pastor dormido?

¿Cosa pudo bastar a tal crüeza,

que, conmovida a compasión, oído

a los votos y lágrimas no dieras,

por no ver hecha tierra tal belleza,

o no ver la tristeza

en que tu Nemoroso

queda, que su reposo

era seguir tu oficio, persiguiendo

las fieras por los monte, y ofreciendo

a tus sagradas aras los despojos?

¿Y tú, ingrata, riendo

dejas morir mi bien ante los ojos?

Divina Elisa, pues agora el cielo

con inmortales pies pisas y mides,

y su mudanza ves, estando queda,

¿por qué de mí te olvidas y no pides

que se apresure el tiempo en que este velo

rompa del cuerpo, y verme libre pueda,

6. y en la tercera rueda,

contigo mano a mano,

busquemos otro llano,

busquemos otros montes y otros ríos,

otros valles floridos y sombríos,

do descansar y siempre pueda verte

ante los ojos míos,

sin miedo y sobresalto de perderte?

Nunca pusieran fin al triste lloro

los pastores, ni fueran acabadas

las canciones que sólo el monte oía,

si mirando las nubes coloradas,

al tramontar del sol bordadas de oro,

no vieran que era ya pasado el día,

la sombra se veía

venir corriendo apriesa

ya por la falda espesa

del altísimo monte, y recordando

ambos como de sueño, y acabando

el fugitivo sol, de luz escaso,

su ganado llevando,

se fueran recogiendo paso a paso.

La Ode ad florem Gnidi

Fue compuesta durante su período napolitano y es una súplica en favor de su amigo Mario Galeota dirigida a doña Violante Sanseverino. Imitación de la Oda I de Horacio, tiene una gran importancia en la historia de nuestra literatura pues introduce en el idioma español la lira, estrofa en la cual fray Luis de León y san Juan de la Cruz habían de escribir algunos de sus mejores poemas.

Se compone de tres partes fundamentales:

  1. Un proemio (vv. 1-25) en el que evoca el poder apaciguador de la música y manifiesta su preferencia por el verso lírico.
  2. La materia principal (vv. 26-65). El poeta se dirige a doña Violante Sanseverino para recriminarle su desdén hacia Mario Galeota.
  3. Una digresión mitológica (vv. 66-110) en la que se narra la fábula de Anajárete como ejemplo persuasivo.

Los sonetos

En ellos el proceso de aprendizaje del autor puede ser trazado muy claramente desde la ligera inhabilidad de, por ejemplo, Amor, amor, un hábito vestí (XXVII), o En fin a vuestras manos he venido (II), a la madurez emocional y equilibrio estilístico de En tanto que de rosa y d' azucena (XXIII), reelaboración del carpe diem clásico, tópico que deriva de la Oda IV de Horacio, y del De rosis nascentibus de Ausonio. El poema es una invitación tranquila a disfrutar de la juventud y de la belleza mientras duren.

Las elegías

La primera, A la muerte de don Bernaldino, es una elegía consolatoria escrita en tercetos, en la que los motivos religiosos y el menosprecio del mundo (característicos del planto medieval) son sustituidos por motivos paganos y vitalistas.

En la Elegía a Boscán, éste se convierte en confidente de un Garcilaso herido por la ausencia de un amor napolitano.

La Epístola a Boscán

Compuesta en endecasílabos sueltos, es una exaltación de la amistad inspirada en la Ética de Aristóteles.

La producción en latín

Aunque buena parte se ha perdido, podemos afirmar que ésta se componía -al menos- de una serie de carmina y otra de odas. Se nos han conservado sólo cuatro textos: Ad Antonium Thylesium ode, Garsiae Lasi ode ad Genesium Sepulvedam, Garcilassi Hispani y Ad Ferdinandum de Acuña, Epigramma.

Estilo

La poesía de Garcilaso muestra una realidad estilizada, depurada. No utiliza metáforas complicadas ni recursos expresivos atrevidos.

En el aspecto métrico, prefiere el endecasílabo acentuado en sexta y, en menor medida, en octava.

El lenguaje es sencillo. Busca la claridad y la exactitud descriptiva. Aunque abundante, la adjetivación no es excesiva.


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